Palomitas con Txus

GRINDHOUSE, Robert Rodriguez y Quentin Tarantino (2007)
- Planet Terror (Robert Rodriguez)
- Death Proof (Quentin Tarantino)



Todos hemos visto, ya sea en nuestros años mozos o ya mayores y conscientes, alguna película que es una frikada en sí. Lo que unos llaman un 'bodrio' y otros en tono jocoso un 'peliculón' (algunos de forma no tan jocosa). Películas en la cual piensas '¿pero en qué coño estaban pensando?' y '¿pero qué es esto?'. Para la segunda pregunta estas dos películas, fusionadas en una en los Estados Unidos y divididas en dos tras el fracaso en Europa (está visto que 3 horas y media de frikismo en crudo no agradan ni al más pintao), es de las que mejor responde.


¿Qué es esto? Una frikada sin limites, libertad creativa hasta el final, sin pensar en estructura la del guión o siquiera que sea una historia coherente, sin giros espectáculares, con diálogos artificiales y situaciones violenta y sexualmente explicitas como sólo en el cine ochentero eran capaces de hacer. Pero la segunda pregunta: ¿en qué estaban pensando?, tiene facil respuesta. Robert Rdriguez y Quentin Tarantino son unas auténticas ratas de videoclub, de ese del VHS en el cuaol te encontrabas 'Memorias de África' y 'Dumbo' al lado de 'Holocausto canibal' o 'Robocop 5' (película que se trasvasó directamente al video sin pasar por las pantallas, a Chuck Norris gracias). Son dos personas, con las mismas inquietudes, vamos a llamarlas así, que después de colaborar en cosas celulóidicas como 'Abierto hasta el amanecer', 'Four Rooms' y 'Sin city', decidieron entre copas y risas hacer una película doble, una de esas sesiones grindhouse que veian en sus pubertades llenas de sangre, erotismo, violencia, monstruos varios y guarradas dispersas. Conclusión: Una película freak totalmente premeditada, incluso siendo conscientes de que los espectadores actuales no estamos para estos trotes, que ya se ha superado esa etapa y, bueno, que básicamente no estamos para tragarnos frikadas sin sentido.


El mérito que tienen estas dos películas es hacer una película como las de antes, igual que las de antes, con la misa esencia e incluso la misma estética (desgastada, con el negativo rallado, el negativo que se tambalea y sale del proyector, e incluso, bobinas enteras que se pierden y dan un salto en la trama). Una autentica superficialidad donde hasta las películas de Van Damme tienen más profundidad sentimental. Pero que la gente no se queje. Que no salgan críticos diciendo que es una chorrada sin sentido, que hay tramas que no se terminan, que es violencia injustificada y, a fin de cuentas, un carnaval de explosiones y coches a toda velocidad. La película es lo que es y así es como se ha vendido y promocionado. No nos han prometido nada más, ni siquiera que sea una película genial. Es una peli como las de antes y eso es lo que encontramos (aunque en el caso de Tarantino, ese tio siempre deja su huella). Entretenida y, si sabes a lo que vas, te echas unas risas. Es friki pero lo gracioso es que busca serlo. Diálogos artificiales como "la cosa está que arde" cuando acabas de incendiar con gasolina a un mafioso, se resucitan ahora para que nos riamos a carcajadas. Frases como: “Se metieron con el mexicano equivocado”, un cura que dice “Dios es compasivo… yo no… ¡BANG!”, o unos posados provocativos totalmente artificiales mirando a cámara.



En Planet Terror encontramos una ciudad en la cual un virus convierte a casi toda la población en zombies. Los supervivientes: una bailarina de streptease, un mexicano motero, retales de unos cuerpos especiales del ejercito (capitaneados por Bruce Willis), un mafioso aficionado a coleccionar los testículos de sus víctimas), un sheriff y su hermano, que regenta un restuarante grill cuya secreta receta de salsa barbacoa es admirada en todo el país. Un secreto que sólo revelará en su lecho de muerte (una escena genial, por otro lado. “Tomates”, “¿Frescos?”, “No, de lata”, “¡No jodas!”). Con lo cual, la hora y media de película es una huída hacia la salvación entre tiroteos, explosiones de cabezas, trituramientos de zombies y una bailarina de streapteas justiciera cuya pierna amputada ha sido sustituida por un rifle de asalto y que, entre acrobacias cabareteras, va repartiendo balas y misiles a diestro y siniestro.


‘Death Proof’, el egendro de Tarantino es, si cabe, más fiel al estilo de las peliculas ochenteras. La cinta está dividida en dos parte: en la primera, cuatro mujerzuelas de buena vida y buen ver, se pasan media hora hablando de los tios que se han tirado, cómo se los han tirado y a quiénes se quieren tirar, entre “Eres una jodida puta” y “Oye, guarra, quita los putos pies de mi coche”. La segunda parte no tiene nada que ver con la anterior, excepto por el personaje de Kurt Russell (el Señor Especialista), y está compuesta exclusivamente por dos persecuciones de coches llenas de saltos, rotura de vallas, choques y derrapes, que recuerdan mucho a “El diablo sobre ruedas” (sin duda uno de esos plagios encubiertos que tanto le gustan a Tarantino bajo el nombre de ‘homenajes’).


Con la sinopsis de cada una queda claro que es lo que tenemos delante. Entretenimiento puro y duro, entretenimiento absolutamente superficial, cuya trama es una excusa para dar rienda suelta a las escenas de acción. Llena de humor negro. Una película que me hizo decirme: “se han propuesto copiar una de esas pelis frikis de los ochenta y, joder, lo han conseguido”. Así que, dicho lo dicho, si alguien piensa que esta película no es para él/ella, que no la vea. Lo que ofrece es lo que hay, y si vas con eso en la cabeza, pasarás un buen rato. Si no, lo pasarás mal, porque no entenderás nada.



Una pelícual genial para ver una tarde de domingo tirado en el sofá, con unas cervezas y echarse unas risas con los amigos.